Mein Vater und zwei Jahre später auch meine Mutter, beide gläubige Katholiken, verbrachten ihre letzten Monate in einem Pflegeheim. Ausgerechnet dort, wo sie nie hingehen wollten. Beide hätten nichts dagegen gehabt, mit Corona zu sterben. Ich wage zu behaupten, sie wären froh gewesen, durch das Virus erlöst zu werden. Zwei Jahre vor ihrem Tod brach unsere Mutter bei einem Sturz den Oberschenkelhals. Da wollte sie sich nach der Ops anfänglich trotz hoher Blutzuckerwerte partout kein Insulin spritzen lassen. Sie wollte gehen.

Die heutige Pandemie böte Gelegenheit, über solche Fragen zu reden. Über Sinn und Zweck, mit jedem erdenklichen medizinischen und pharmazeutischen Fortschritt das Leben zu verlängern. Stattdessen liefern sich Statistiker, Virologen, Epidemiologen und vor allem Bundeshausjournalisten und andere Erbsenzähler einen Glaubenskrieg, wie weit die Ü-65 von einer Übersterblichkeit heimgesucht werden.

«Jeder Tote ist einer zu viel», sagte Gerhard Pfister, Parteipräsident der CVP, die sich heute Mitte nennt. Er ist Politiker. Dass er das sagt, ist verständlich. Ob er das auch so meint, bleibt offen. Ruth Humbel, Nationalrätin aus dem Aargau und in der gleichen Partei wie Pfister, sagte in der «Arena» des Schweizer Fernsehens, jeder Tod bringe zwar Leid, aber nicht jeder Tod sei eine Katastrophe, jeder müsse mal sterben. Nachdem sie das gesagt hatte, musste sie einen Shitstorm über sich ergehen lassen.

«Leben retten um jeden Preis?» fragte die NZZ am 12. Januar. Autor ist der Theologe Peter Ruch. «Zunächst ist festzuhalten», schreibt er, «dass niemals Menschenleben, sondern stets Lebensjahre gerettet werden». Davon ist jedoch in der öffentlichen Debatte kaum die Rede.

So muss wohl die Frage erlaubt sein, weshalb bei knappem Vorrat an Impfdosen 90-Jährige als erste geimpft werden, wie das Luzern publikumswirksam vorgemacht hat. Nur um kurz nach einer Impfung einen Toten zu beklagen, der angesichts seiner Morbidität auch sonst gestorben wäre. Das Interessante daran: Kaum jemand wagt das zu hinterfragen. Es ist ein Tabu.

Und wenn wir schon bei meiner Familiengeschichte sind. Meine Mutter, Jahrgang 1916, wurde mit zwei Jahren Halbwaise. Ihr Vater starb an der Spanischen Grippe. Ich habe nie so oft an ihn gedacht wie in der heutigen Zeit.

Vielleicht auch deshalb werfe ich die Frage auf, ob es nun wirklich kein Unterschied ist, ob junge Menschen, eben Vater oder Mutter geworden, durch eine Seuche dahingerafft werden, oder ob bettlägerige Pflegeheimbewohner mit Corona sterben, die auf die Erlösung warteten.